Warmicita

Volviendo a ser.

2009-12-20T16:11:00.003+01:00

Respiro en continuo. Hablo de la oreja de Capone. Veo la nieve caer mirando el lago, sin fin. Respiro frio y vuelvo a sentir los olores mezclados de aquella epoca donde todo era solo una cosa, matecosa. Ahora soy. De nuevo soy lejos de los limites y fronteras. Soy. Vuelvo a ser, nacer, recnacer, crecer, creer, volver, vuelvo a ser.

los dias pasan lentos las historias cambian, el peso aumenta y la sonrisa se vuelve sobria. La carnecita en medio de los dientes, huele mal. Hilo dental. Ursula, la arana de mi habitacion ha desaparecido. Son tiempos nuevos dicen algunos, felices fiestas dicen otros. Yo digo vayanse a la mierda y paz en la tierra no?. Pero creciendo y creyendo, volviendo y sabiendo que ahora estamos siendo de nuevo haciendo y contruyendo un ser...ser...ser...serrrrrr....que frio che!

El fin: carnaval en verbo transitivo

2009-08-26T10:06:00.004+02:00

Creo que es el fin. Ya van exactamente 5 semanas que estoy escribiendo mi tesis, en pleno verano. El mejor de todos los veranos en Francia y yo escribiendo al borde de una ventana....Mis escapadas, han sido virtuales: facebook, blog, MSN algunos foros. Siento que esta es la peor parte de toda a tesis. Es la más dolorosa. Al parecer todo estaba bien "antes" de "esto". El final...muchas personas me dicen que la tesis de doctorado es como un parto. Aún no sé lo que es un parto, pero si es así de doloroso podría decir que si sé. Aunque como dicen solo que nada sé...no ves qué?. "Tienes que parir" me dicen (traducción literal del francés al español). Yo estoy en pleno trabajo de parto desde hace como 8 meses!!con muchas contracciones

Mi credulidad de este momento final es metáforico. Tal vez no quiero creer lo que es. Tal vez no quiero saber qué es?. 3 años exactos se cumplirán con el mes de septiembre. Aún tengo tiempo...de revisar y leer una vez las mismas letras que escribi hace un año...y que ahora toman mejor forma, se ven mejor, suenan mejor. Cuestión de "oído"diría mi hermano Monoleo.

Unas páginas más y ya terminaré, segura con una frase loca del tipo: la tesis es un carnaval. Ahora sueño con el momento de volver a "ser"...después de mucho...ser y estar...

TIC, migración boliviana y voto en el extranjero

2009-06-10T18:26:00.003+02:00

Con mi gran amigo Hari Mendoza hemos emprendido un camino investigativo increíble. Ambos somos pasionados de muchas cosas, sobre todo de nuestra tierra. Ambos, yo desde Francia y él desde Bolivia, vivimos diferentes percepciones de los procesos que atraviesa nuestro país. Uno de ellos que nos parece importante y que merece ser estudiado es el voto en el extranjero por primera vez en la historia de Bolivia. Pucha que siempre quise votar!pucha! y auqnue Francia no ha sido escogida por la ley transitoria, pienso seriamente ir a España para votar y ejercer mi derecho...un derecho por el cual hemos luchado mucho.

Estamos aceptados para presentar nuestro artículo científico en el Simposio Internacional "NETSUDS 2009 Políticas y modos de apropiación de las TIC en el Sur" (www.gdri-netsuds.org) organizado por la facultad de Ciencias Políticas de la Universidad de Bordeaux, Maisons de Suds, SEAN, CNRS (Centro Nacional de Investigación Científica de Francia), Grupo de Investigación Internacional (GDRI).

Ahora simplemente esperamos la participación de todos los bolivianos que viven en el extranjero para colaborar con esta investigación ahí les va el link:http://www.misterpoll.com/polls/436230

saludos!!

Comment créer?

2009-05-27T15:56:00.004+02:00

Tous les efforts de l'homme (et de la femme), de la Renaissance à la postmodernité: créer à partir de choses naturelles des trucs artificiels, et le contraire: copier la réalité avec de matérieux faux...

Créer. Qu'est-ce que c'est? Plusieurs questions se posent: comment créer? quoi créer? qui crée? quand est-ce que je crée?

La nature, pourtant, n'a jamais fait une telle betîse. Elle n'a jamais prétendu imiter quoi que ce soit...enfin...je crois...cette nature porteuse de vies, plusiers vies...et morts, plusieurs morts...

Il y a de gens qui prétendent fabriquer avec du plastique des fleurs parfaites. Mais aucune fleur réelle ne prétend être un gratte-ciel ou un briquet....

Il y a pourtant de gens "vivants" qui sont mort à la fois? est-ce qu'ils créent? ou pas? quand? pourquoi? comment?

zapateo...zap...ateo...zap

2009-05-14T19:56:00.005+02:00

Hoy estoy aqui mañana me voy, pasado mañana dónde ya estaré...?

zapateo...zapateo...

De tus lindos ojos negros ay, ay, ay yo tengo celos...que bonita te pones Warmicita cuando te enojas....

zapateo...zapateo...

En una noche clara un caminante vio, que un rosal florido se estremecía de amor cantando dulces penas una rosa de jazmín....

zapateo...zapateo...

Aaayyy me duele el alma, si te vas de mi, mi corazón se desangra cuántos noches he sufrido pensando en tu querer....

zapateo...zapateo....

Sombríos días de socavón noches de tragedia, desesperanza y desilución se siente en mi alma

zapateo...zapateo....

Mucho tiempo te dediqué, mi vida entera yo te la dí, hoy solo queda de aquel ayer los mil recuerdes que dejaste...

zapateo...zapateo

Smiling or bowshit

2009-03-03T18:10:00.002+01:00

I’ll like to know if my life is going on.
Where’s the shape of the sun? Which’s the color of the moon?
My cat is smiling because of the liberty.
My heart is freezing because of love.
I’ll like to know if my self actions are really in the present.
Holy shit! - Says a guy somewhere in the world-
Holy shit! - Gives me a good idea of the world.
I’ll like to know what I’m writing? Just bowshit? Or something else?
My cat it’s looking at me, maybe she’s smiling me because of liberty.
Maybe not, and this just bowshit or holy shit but I'll like to know!

Mélange: desencanto-desencantamiento

2009-02-11T21:38:00.005+01:00

La noche se ha levantado. De la silla. Del suelo. Del cielo

Mi cara no se recoce en las cejas espesas, mal depiladas, tal vez "muy"depiladas

Mi gato no me habla y lame los dedos sabor a tabaco. Adicta. Pero yo no fumo. Bueno, ya no.

Condorito me hizo un chiste, en el baño, y yo cagué de risa!

No es la noche,ni mi cara, ni el gato, ni Condirito.

Es la silla nueva que tengo para escribir, puesta en suelo, color cielo.

Son las cejas cortas que duelen por la noche por muy fruncidas en el día.

Es el lenguaje no verbal de mi gato que me confunde y que me reconforta.

Es el Plop! que es signo clásico de Condorito y el Plop! clásico en el agua del sanitario.

Razones naturales? delirios fragmentados? tempestad asidua?reflexiones asentadas?

Desencantamiento. Desencanto. Mélange. Eso es, mélange de desencanto y desencantamiento.

ESO! y estito?

2008-12-09T21:23:00.005+01:00

He aqui yo desde hace un tiempo.
Un poco muerta estuve. Hasta olí mal... Ahora resucité pero aun ando moribunda en este dilema de la escritura de este texto científico más jodido que he podido afrontar hasta ahora: la tesis de doctorado. Un verdadero camino a pasar...para aquellos que les gusta las sensaciones extremas. 2 años y medio ya...y el 30 de junio debe estar acabada...es decir que durante tres años la llevas de la mano, la piensas en cada momento: cuando comes, cuando ves tele, cuando hablas con alguien de "eso", cuando escribes sobre "eso", cuando hablas con tus viejos, hermanos, familia...cuando haces conferencias respecto a "eso", cuando viajas por "eso", cuando te reconoces por "eso"(ah! eres tu la que trabaja sobre esto y esto y "eso"! qué interesante lo que haces! ché,)...

Cuando le dices a tu compañero de vida que "eso"es más que "eso"y se vuelve "ESO": "pucha ché estas ideas no paran desde anoche...sigo pensando en Deleuze, en Foucault, en Barbero y su aplicación en Europa...y lo que dice Castells...y acabo de terminar el libro de Venkatash Sudhir...qué loco! y otro loco es el Debray...tan no sé!...y Hall y Macé y Maigret esas conferencias estuvieron increíbles!y qué piensas tu de las técnologías del ser? qué piensas de la métodologías visuales? con Gautllet y estos otros gringuitos que andan re-emocionados con le idea esta... y las entrevistas en profundidad del método cualitativo y la observación participante o mejor la observación participante..."

Pobres aquellos que tienen que escucharme o leerme en mis delirios teóricos post-modernos,ultra tech contemporáneos, con metáfisicas populares adjuntadas de por medio.

Quisiera escucharme un rato y dejarme de "eso"pero no puedo por el momento. Ahora vuelvo a "eso"que "ESO"es lo que me tiene sin publicar en mi blog así que decidí escribir de "eso"como "esto"? que raro eso no?

Nueva etapa: me meo

2008-10-10T12:21:00.003+02:00

Dentro de 30 minutos daré mi primera clase como monitora en la enseñanza de la educación superior en Francia.
Dentro de 3 minutos iré a mear porque estoy un poco nerviosa.
Dentro de de 10 minutos terminaré de escribir este texto.
Dentro de 15 lo leeré para ver si hay errores.
Dentro de 25 estaré en camino a mi sala A003.
Dentro de 30 estaré sentada esperando a los alumnos.
Dentro de 35 minutos estaré sonriendo porque me vuelvo a hacer pis.
Dentro de 40 me diré a mi misma: aguante! aguante!
Dentro de 45 hablaremos de las ciencias de la información y la comunicación y todo irá bien.
Dentro de 55 minutos estaré cantando en clase...y todo irá bien.
Dentro 150 minutos iré al baño y mearé.
Dentro de 160 minutos la historia se repite porque hay más alumnos.
Dentro de 250 seguiré en clase...y todo irá bien...después de mear...

Doña Tere

2008-09-11T12:29:00.004+02:00

Creo que es como soñar despierta…fueron las palabras que me pronunció antes de partir. Se iría rumbo a la gran ciudad. El sonido de su voz estaba como si se hubiese distorsionado por un ruidoso temblor de La Tierra. Gracioso y tenebroso.

Cuatro ruedas la llevarían hacia su destino. Era el único taxi que llegaba por nuestra tierra. Un taxi pintado de amarillo que venía a recoger pasajeros los miércoles de cada semana, aunque ocasionalmente llegaba para los domingos a la misa del cura Osinaga.

Osinaga, había dado misas estupendas durante más de 10 años en nuestra tierra. Desde que tengo uso de razón siempre oraba por todos lo que marchaban a la gran ciudad. El último domingo en que Lucía sabía su destino, había sido encomendada por el párroco. Habían orado por ella, y habían ofrendado dos ovejitas para el Señor de los cielos. Luego hicimos un banquete con los dos carneros. Delicioso.

La fiesta se había celebrado hasta el amanecer, todas las mujeres del pueblo rezaban por Lucia, mi hermana. Dulce como la miel, linda como una flor, alegre como un cascabel. Mi hermana. No sé cómo decidió marcharse y dejarme. Supongo que fue esa noche cuando el taxi miércolino trajo consigo un puñado de flores blancas y rojas envueltas en un papel periódico, húmedo y verdoso. El periódico era del 23 de noviembre de 1975. Aun lo recuerdo porque muy pocas veces llega un periódico a nuestra tierra. Periódico que lo tengo colado en la pared de la cocina, para leerlo todos los días. Lucía había recibido las flores con sorpresa que su sonrisa amplia donde se vieron sus dientecitos blancos como leche recién ordeñada: blanca, caliente y espumosa…

El de las flores, don Isidoro, le dijo que le prometía ver campos llenos de esas flores allá en la gran ciudad y que le haría conocer no sólo esas, sino muchas más y que las mismitas las podría sembrar en nuestro poblado. Esas flores en realidad se marchitaron pero Lucía quedó entusiasmada con la idea de ver campos enteros llenos de aquellas flores. Esas flores.

Así que por esas se fue, en busca de ellas. Hace más de tres días que no sé de ella, hoy es miércoles y espero que en algún momento llegue don Isidoro, con Lucía. Son más de las doce del medio día y normalmente el taxi llega a las once de la mañana. Tal vez tuvo algún percance en el camino, como de costumbre. Luego llega agitado a pedir mulas, burros y caballos para jalar el taxi hasta nuestras tierras.

Ya anochecía y el taxi jamás apareció. Debí suponer muchas cosas toda la mañana, la tarde y la noche. No pude conciliar el sueño. Aunque mis párpados caían pesados no los cerré ni un solo segundo. Por la mañana, corrí al consejo del cura. Muy pocas veces acudo a él. El cura Osinaga, sorprendido me dijo que no sabía que es lo que había sucedido, probablemente el río creció y no pudieron llegar, aunque no eran épocas de lluvia. Tal vez se quedaron durmiendo en el camino por alguna manifestación de la gran ciudad. En ese momento pensé, que no habían manifestaciones durante este tiempo, porque estábamos en dictadura. Nadie podía reclamar nada.

Le dije que me dijera la verdad que si el sospechaba algo que lo pronuncie a la voz de los cielos. Isidoro estaba muy enamorado de Lucía, no creo que regresen, dijo el cura con voz tenue y ronca. Allá él está estable, tiene una florería en el mercado. Gana buen dinero, pero necesitaba ayuda, una mujer que lo acompañe, por eso se llevó a la Lucía.

Pinche Isidoro, cómo llevársela si apenas es una niña tiene 19 años y el ya va por los 30. Rabia, bronca, flemas en la garganta…escupitajos a los pies del cura. No creo que vuelvan, resígnate hijo mío. Resignarme?. Sino vienen, voy yo.

Tuvo que esperar casi dos meses para que llegue algún automóvil por el poblado. No se animó a ir en caballo porque los que iban de esta manera regresaban en taxi, sin caballo y sin cabello….vendían todo. Solo adquirían dinero y llegaban contando las aventuras de su viaje y sus travesías en la gran ciudad.

Cuando me disponía a escuchar la voz parlante del cura párroco, escuché el ruido de un motor como si fuera un enjambre de abejorros. Vibrante. Salí corriendo, era un auto gigante, con ruedas grandes, y un espacio amplio en la parte trasera. Lo hice parar sin miedo alguno, un señor con barba blanca y ojos verdes abrió la ventanilla y me preguntó: Qué pueblo es este ché?. Es La Tierra señor, respondí al hombre. Con un sonrisa en los labios repitió: La tierra?!. Sí, La Tierra. Jamás había escuchado una risa como la de él. Fuerte, estruendosa, como un burro copulando. Mi instinto sexual afloró por ese instante, había visto tantas formas de hacer el amor entre seres humanos y animales, pero la carcajada de este señor era la de un burro bien satisfecho.

El hombre lloraba, no entendía porque. Luego me explicó que era de tanto reir. A dónde vas hijo?. A La Gran Ciudad, mi hermana está allá. Tu hermana?. Si mi hermana tiene 19 años y fue raptada hace dos meses por un hombre llamado Isidoro. Isidoro? El taxista?. El mismo, lo conoce?. Claro es mi gran amigo, debe ser la niña que se trajo a la casa, la vendieron carísima a doña Tere, una gran mujer por cierto.

Mi hermana comprada por unas flores y vendida a doña Tere?. Quién es doña Tere?. necesito verla, hablarle. Es por lo menos trabajadora, alegre, florista, viuda, ora? Qué es doña Tere?. Todo lo que dijiste hijo mío es la señora de los transportistas. Nuestra Madre Teresita. O sea que fue vendida a una santa?. Mis ojos querían irse detrás de la nuca. No entendía un carajo de lo que estaba pasando. Me subí al auto sin decir una palabra para ir a verla.

Después de casi un año no se supo nada de Lucía ni del que decía ser su hermano, jamás se confirmó aquello. Lucía huyó con el primer hombre que de verdad amó. Lo amó por las flores y por el taxi amarillo. El padre Osinaga escuchaba hasta hace poco las denuncias de las personas desaparecidas del pueblo. El taxi ya no es marillo ahora es azul marino el que llega y el chófer se llama don Pedro. Don Pedro pasa todos los jueves por el pueblo a las 14:00, sin novedades. El también viene a escuchar el sermon del padre Osinaga los domingos y parece que se está enamorando de la Cinthya...

Sin cerebro, volvî

2008-06-24T15:21:00.004+02:00

Como un melón dulce con la boca amarga de tus besos de seda que se derriten en tu calor junto al helado de la vecina que me ha dicho que la madre de mi mejor amiga estaba roja de rabia de haberse comido una telaraña negra con algunos sazones no previstos como el melón que me comí esa tarde de abril otoñero con las hojas de color naranja como tus besos amargos de seda y la vecina que nos mira desde su ventanita chiquitita y redonda que anda rabiosa porque su araña negra se murió o se la comió? que ya no se acuerda que tiene mal de alzheimer o alguna enfermedad parecida de cualquier abuela y abuelo del mundo entero donde todos nos parecemos con dos manos, dos brazos, dos piernas, dos hombros y dos ojos que se han hecho para ver y para saborearte en esos besos de naranja mecánica que me das de vez en cuando en la ventanita chiquitita de nuestro cuarto donde las mariposas pasan y no se acuerdan de nada porque las pobres no tienen cerebro como la pobre vecina de la esquina o la abuela del Martín y todos los humanos del mundo entero que tienen dos manos, dos brazos, dos piernas, dos hombros, dos ojos y ni un cerebro los pobres que ni piensan que yo pienso lo que ahora estoy pensando porque no pienso que sentieron ese beso de hombre araña sin cerebro, también, que sentî.

Je suis.

2008-03-21T11:40:00.002+01:00

En réponse à moi.
Escenas de poder y contestación
Formas de visibilidad y viabilidad. Dos cosas que se me oponen en el espejo.
En la palabra y el sueño pesado.
Ser visible socialmente es en parte ser invisible al interior de su existencia (Deleuze)
O algo así. En francés. O algo así. Como quien dice, la visibilidad de uno es como una
pequeña reproducción de sí mismo…y así se confieren todas las relaciones.
Qué profundo placer de identificarme al deseo de lo que soy. De ser yo nomás. Sin el otro. Identificarme como un resultado…como algo natural nomás…
Grave pues estas cosas en la cabeza que me dan vueltas desde hace un tiempo.
Desde ese día en el espejo en el cuarto por un cuarto de hora.
Voila ce que tu es et voila ce que tu n’es veux pas être, parce que tu es déjà.
Imágenes vuelan al rededor de mi cuarto menguante. Et je suis. Y soy, lo que soy.
Je suis.

Me afecto

2008-02-29T18:58:00.001+01:00

Ayer he respirado un aire de primavera

Ayer he visto tanta juventud que ríe, se abraza y se besa

Ayer he escrito mucho en mi diario de campo

Son muchas preguntas en la cabeza

Y muchas respuestas en los pies

No hay pregunta concreta y las respuestas van y vienen

Bailan saya, morenada y una cuequita chapaca al final

El tiempo avanza y mis respuestas también

He visto hoy la carretera con una sonrisa

He gritado a una vieja por meterse en medio de mi camino

He cantado a voz grave: “pelos en la solapa esta sonrisa me delata”…

He cantado después: “quiero un zoom…luz, cámara y acción”

He gritado que quiero respirar y responder a mis preguntas

Me han sonreído al verme

Qué chistoso me sonríen cuando grito pero no cuando sonrío.

Quiero pues bailar de una vez

Cantar y gritar o al revés

Me he cansado de planchar…

Me he cansado de viajar….

Voy a pensar menos…y gritar más?

Exudando

2008-01-14T15:10:00.000+01:00

Carne molida, roja, mezclada con huevo. Amasada.
Fascinante sensación. Mostaza picante de Dijon. Pimienta y perejil.
Primera vez que como tanta carne cruda.
La carne se colaba en mis dientes, como chicle muy mascado.
Mi estómago gruñía o tal vez ronroneaba de placer?.
Cerveza de navidad para acompañar este plato.
!Qué animales que somos! Animales que piensan?
O qué piensan los animales de lo animales que somos?
Tres escenas sangrientas
Al cepillarme mis dientes.
Hay sangre al escupir el dentífico blanqueador: una pequeña herida en la encía superior
La regla de mi amiga californiana.
Todas las mujeres la tienen. Unas más otras menos. Más tarde, más temprano.
El 5 de enero me he cortado el dedo con el cuchillo más filo de mi casa.
Sangre y dolor y un "puta mierda"que sale del corazón.
Antes comí el "tartare" con la cerveza.
Pareciera una guerra: sangre por todos lados. Sangre.
He tomado vino: sangre de Cristo"diciendo" para sanar el corazón.

PD: Zancudo de mierda que no me dejó dormir. Lo maté. Entre mis manos mi propia sangre.

Sonaron

2007-11-17T11:26:00.000+01:00

Con tanta euforia se saludaron. Los dientes se chocaron. Sonaron.
Sus pestañas cliñoteaban con quietud y las suyas casi ni se movían, del frío.
Dos palabras salieron de su boca. El tres, pronunció.
Silencio. Estoy cansada le dijo. Yo también, le dijo.
Estamos cansados no? Si, creo que si. ?Dormimos?. Si, mejor. Así yo ronco y tu sueñas.
Así me cepillo mis dientes, los que se chocaron y tu ries.
Salto en la cama. Media vuelta: él a su lado ella al suyo.
Susurro al oído: tan cansados estamos?.
Ni tanto. Te quiero. Te deseo. Te amo.
Nos amámos?. Ya. Sin dudas. Se amaron, sudaron, chocaron.
Sonaron...

Tatiana

2007-10-13T11:46:00.000+02:00

Sin fuerzas ya para respirar, la pequeña levanta la mirada y con una ceja fruncida se aproxima a las otras niñas. Las otras la observan cómo la gorda asquerosa se limpia los mocos con la mano y escupe al suelo azulejado, una flema amarilla que muy naturalmente le sale todos los días.
- Rocío, me has hecho sangrar mi corazón!. Me ha dolido mucho lo que has hecho.
- ¡Uy! qué miedo tengo, ¿qué me vas a hacer pues?
- No me incites a más que puede acabar muy mal
La ceja continúa fruncida y los mocos siguen cayendo
- Mira, primero aprendé a limpiarte tus mocos - le dice otra-
- Gorda asquerosa -otra-
- No me inciten a más –repite en voz grave y la manos transpirando-
Tatiana y sus muchas ganas de vomitar de todos los días. Ya casi sin aliento y el reflujo que se siente muy cerca de salir quiere pegarlas y ver sangre de sus narices.
- ¡Gorda, gorda, gorda! le gritaban como si tratara de un juego.
Tatiana no aguanta más y vomita a lado de ellas
- ¡Gorda asquerosa mira como ensucias la escuela!
Tatiana mira su vómito, se limpia el moco, las axilas le sudan y la ceja fruncida.
- Rocío, ven
- ¿Para qué? yo no soy amiga de cerdas como tu.
Tatiana espera 30 segundos. Saca la piedra puntiaguda que tiene en el guardapolvo. Respira más rápido, se aproxima a Rocío. Ella sonríe con sus dientes metálicos, las medias azul marino y los zapatos negros bien lustrados. Cuando gira, siente la cara de Tatiana a lado de una de sus mejillas. Cachete con cachete. Los mocos húmedos que entran y salen de las narinas. El aliento a sándwich de huevo. Una suave punzada en su vientre plano, sin grasa. Duro sin grasa. Una risa loca. La ceja fruncida. Una punzada más profunda. Sangre y vómito en el patio de la escuela.
Tatiana limpia su mano en el guardapolvo percudido, respira y los mocos pasan a la garganta. Escupe al suelo. La ceja no esta fruncida.
- Les dije que me han hecho sangrar el corazón no? Así se cura él. Solito. Solito.

Espaldas

2007-09-20T13:46:00.001+02:00

Estaba hablando con el Jacques hoy a medio día. Es pues este doncito que tiene el bigote tan grande que no se le entiende lo que habla. Fuma mucho y por eso tiene la voz ronca. Además del bigote. Fuma Malboro rojo traído de España pues es màs barato. Franceses tacaños. Me dice: este mundo de los investigadores es una mierda. Tienes que tener cuidado. Hay guardar bien las espaldas. ¿Porqué dices eso?. Porque así es Nayra. Habla la voz de le experiencia.
¿Tienes miedo de que diga mucho en la reunión que tengo esta tarde? ¿Tienes reunión esta tarde? Si a las 4:30. ¿A las 4:30?. Si. ¿Con quién?.Con al directora del Centro de Prevención de Bègles. No, no tengo miedo. No se trata de miedo aquí Nayra se trata de cuidar las espaldas. ¿Por qué tengo cuidarme mis espaldas? ¿O mejor formulada la pregunta es de quién debo cuidarme? Además el proyecto está publicado en el sitio Web del laboratorio. Si, pero no darás todo el proyecto. Debes darles solo una parte unas cuantas hojas. Uno nunca sabe.
Pucha, Jacques no me digas así pues. Como si estuviéramos en una serie policial. Pero es casi eso, así son los investigadores peor que los policías. Jajaja me haces reír Jacques. Siempre te causa risa, pero es verdad lo que digo. Cuida tus espaldas. Tu deja de fumar Jacques eso te matará...gracias por el consejo. No tienes porqué agradecerme.
Gracias, igual nomás.
De nada. ¿Vamos a comer?. Si. Vamos.
Comimos cerdo al curry. Agua y uvas de postre.

* Ilustration: Celine Bonte

Mujer al volante peligro andante

2007-09-06T15:50:00.001+02:00

Este cuentito-ficción que hace años lo escribí quiero compartirlo con ustedes.

Casi siempre quise subirme a un auto. Cuando tenía cinco años fue la primera que me llevaron al jardín de niños, en uno de esos cuadrúpedos rodantes. Era como si estuviera en una nave espacial como las que veía en la televisión. Siempre me encantaron los autos. Y es algo muy raro sobre todo en una mujer, pues ya desde esa edad escuchaba a mi padre decir: Mujer al volante peligro andante…y todos, incluyendo mi madre se reían, seguramente a algunas mujeres les causa gracia. Personalmente a mi, no.

Jamás lo entendí hasta que crecí cinco años más. Diez años de vida y andaba fascinada con los automóviles. Era tanto mi asombro por los autos, que en las composiciones literarias del colegio me encantaba usar todos los sinónimos que había aprendido para la fantástica palabra “auto”.Carro, coche, automóvil, vehículo, la voiture, car, carrocería….y bueno, aunque un poco de risa me causa ahora, los títulos solían ir más o menos así: El auto rojo de la esquina, Un automóvil estrellado, Los sueños de un carro mexicano, La noche de coches, El vehículo enamorado, etc. Nombres muy sugestivos. Tal vez, llamativos. Sin embargo ahí no terminaba todo.

A mis 15 años decidí aprender a conducir un vehículo, y era lógico pues el primer novio que tuve tenía un auto fantástico era un pontiac negro de dos puertas y con aire acondicionado. En realidad no era suyo, era de su padrastro que le prestaba de vez en cuando al muchacho. El muchacho… qué muchacho!. Gerardo se llamaba, Gerardo el del pontiac negro(con aire acondicionado).

A la salida del colegio mis compañeras me decían, ahí está Gerardo esperándote, el del pontiac, crees que nos pueda acercar?. Acercar a dónde? Supongo que sí, respondía, aunque ya había aprendido a manejar, pero no quería avisarles para evitar envidias y celos típicos en las mujeres de esa edad. Ese era el trato había quedado en que yo lo besaría si él me enseñaba a conducir, y así fue. Me enseñó lo primordial, que el freno, el embriague y el acelerador. Luego los guiñadores, la bocina, el retrovisor, la batería, etc, etc.

Fue divertido después de una semana ya podía llevar el pontiac por las avenidas, con más tráfico pues justo una de ellas me llevaba directo a mi casa. Gerardo no podía creerlo, estaba manejando tan bien, que jamás se dio cuenta que estaba realizando el sueño de toda mi vida, manejar un automóvil.

De pronto casi faltando como 5 minutos para llegar a mi casa mientras pensaba que podía viajar por las largas carreteras del mundo, escuché la sirena de un patrullero, justo al instante en que girábamos en la rotonda Martinez de Níspero, sobre la Gallardo Gómez. Mi corazón empezó a sobresaltarse. Qué iba a decirle al policía, con mi uniforme de colegio y mi cara de púber excitada. Y Gerardito, menor edad, sin licencia de conducir y su barbita que apenas raspaba. Estacionáte al costado, me dijo Gerardo, se notaba que andaba más tenso y nervioso que yo, por la voz y la entonación de autoridad que puso en ella.

Señorita su licencia por favor me dijo el oficial, en mi mente estaba un remolino de palabras mentirle imposible, decirle qué?, licencia? Yo no soy de aquí, vengo del campo, para qué licencia le juro que sé manejar un auto, no es necesario una licencia para eso, soy muy buena y aparte tengo una pasión tremenda por los autos. Nada menos que desde mis 5 años, hasta tengo mis composiciones guardadas le gustaría leerlas . Mis padres no, por favor, si soy menor de edad pero sé cuidarme sola, lo juro no es cierto Gerardo?, pensamos hasta en casarnos terminando la secundaria. Le parecerá algo gracioso pero es la verdad, ya nos besamos y lo hacemos bien, para ser primera vez. Señorita su licencia, me volvió a repetir. No la tengo. Cuántos años tiene usted?. 15 y usted?, pensé en algún momento preguntarle, tal vez por la costumbre de hacerlo siempre que una persona me pregunta mi edad.

Usted joven muéstreme la licencia. No la tengo oficial cuántos años tiene usted joven?. 16 respondió. Rojos, los dos. Cómo engañarle a un oficial?. No podríamos haberle dicho que tenemos 18 o más porque la cara tampoco nos daba.

El oficial se comunicó inmediatamente con sus subalternos. Llamó a otro oficial que apareció en motocicleta. El oficial que apellidaba Carrucci, supongo de ascendencia italiana, condució el auto hasta mi casa, claro que los rasgos parecían más bien árabes que italianos. Es tan fácil reconocer a los policías, son como los autos, o es cadillac o es pontiac.

El oficial nos hizo bajar a los dos, Gerardo me agarraba la mano y me decía que me tranquilizara por el oído, eso de verdad me ponía más nerviosa y no por esta situación sino porque siempre me excitó que un hombre me hablara en el oído. Me dan punzadas en la espalda. Uy. Mi madre salió y puso la cara de susto, como la vez que encontró a mi padre con otra mujer en el dormitorio. Bueno o así me lo imagino. Ver un oficial, mi novio y yo en la puerta de mi casa no debe ser nada fácil para una madre. El oficial le explicó a mi madre que si quería conducir debería hacerlo cuando tenga más edad, o cuando no sea un día hábil de trabajo para los policías, como domingos o feriados por ejemplo. Mi madre entendió perfectamente y agregó al final, si es que como sabemos “mujer al volante peligro andante no es cierto oficial”?. El oficial y madre se rieron a carcajadas podía pensar en ese momento que esas palabras de verdad significan algo para mi madre. Las imágenes aquellas, de mis cinco años se me vinieron encima, las mismas carcajadas de mi padre y mi madre en el auto, y la misma sensación. Para mi no significa nada. Punzada en la espalda. Soy buena conductora y además beso bien. Pueden reírse si quieren.

8/mayo/2002 Kachaimilla 17:39

Mamá Tomasa

2007-08-20T14:13:00.000+02:00

Como lluvia que cae en la noche, pintando de verde las hojas
la luz se pone de colores, mientras va pasando el tiempo

Con una copa de vino rojo Chianti en las manos
y el pensamiento en los 98 años que vivió
Sonrio. Rio. Lloro

Queste? quién sois? Ocibitos!
Tupiceña del alma
catando coplas y anatas
cantándole los tanguitos que tanto le gustaban
cantando está, ella, por aquí
cantando, estando, aquís, en la otra banda del río de Tambillo
Montando en su caballo de pura sangre y cuidando sus cabras

Como lluvia que cae en la tarde, pintando de amarillo mis dientes
poniéndose su manta y sus pantys escurridas
camina apresurada.
No hay que ser lentos! VIVOS hay que ser. ViVa tienes que ser.
Aqui estoy Mamá Tomasa: Viva y recordando tus viñedos, tu voz,
tu risa, tus bromas, tus ojos, tus cabellos, tus manos, tus rezos...

Salud! Mamá. Salud con un oporto, como solo tu sabías hacerlo.

Re-inventing chorizos

2007-07-30T11:28:00.000+02:00

Ayer hemos recreado el Magui en mi depto.

Un chorizo bien parecido que hacen nuestros amigos marroquis, lo hemos vuelto un platito del Magui.

Con lechuga picadita, tomate y cebollita.

Con nuestro choleado, y hasta servilleta de papel sàbana hemos puesto.

Faltaba algo. El mote! no tengo pues! MAIZ BLANCO GRANDE como en nuestra Patria NO HAY AQUI. Aqui maiz amarillo chiquitito...y duuulce nomas hay. Otra cosa faltaba: un cd de cumbias villeras que me compré en ese resto la ultima vez que estuve en Cocha. No habia pensado ese rato.

Con baguette y no pan de batalla, remojada en el aceite del chorizo nos hemos servido un plato completo!.

A veces nos da eso: de recrear el palacio del silpancho, los anticuchos de las tierritas, una hamburguesa Porky, un pique del Dumbo, un picante de la Taqui¨na, una parrillada de mi papa...o una sopita de mani los domingos...

Hace falta recrear. Ya se me ha acabado mi ajinomoto, mi api, mi tojori, mis gelatinas. Ojalà cuando llegue alguien por aqui me lo traiga para seguir recreando. Re - inventing, Ri-presentando. RRe-tomando...nuestra identidad culinaria....tan ùnica, tan este no?

Gracias a mi blogera Capsula del Tiempo me ha dado ganas de contarles estito.

Mabía olvidado

2007-07-17T18:08:00.000+02:00

Mabía olvidado como se conjuga el verbo jugar
Mabía olvidado cómo era yo de más changuita
Mabía olvidado de mis épocas de Metallica y Roxette
de mis pelis favoritas a mis 12 años: Back to the future y La cruel Martina
Mabía olvidado cómo era comer con tanta gente sentada a mi lado
y riéndose de mi cara
Mabía olvidado reír hasta hacerme pis
Mabía olvidado recordar las cuequitas de mi abuelo
Mabía olvidado cantar esa que tanto me gustaba:
"Arbolito ay arbolito ay ay ay de verdes hojas
qué bonita te pones negrita(nayrita) cuando te enojas"
Mabía olvidado de sonreír un día y de quedarme así hasta la noche
Mabía olvidado de peinarme y de jugar con mi gata
Mabía olvidado de dormir un día. Una noche, mejor.
Mabía olvidado tantas cosas ché.
Gracias al barrio de Thouars macordado de tanto olvido.

Hombres imprescindibles

2007-06-11T21:48:00.000+02:00

Tenia que hacer algo con las injusticias que viven los ex combatientes marroquis de la 2da guerra mundial...han peleado por la bandera fracesa y no tienen un sueldo digno.!Están obligados a quedarse en Francia para recibir su pensión! Déjando su familia, su tierra, su lengua.Viven en cuartitos de 17 metros cuadrados, con baños comunes, sin comedor, sin doctores...!BASTA!
Así que esta es la segunda obra de teatro que he trabajado durante 7 meses con alumnas de un colegio en Zona de Educación Prioritaria (ZEP) y los viejitos del Hogar Sonacotra. Una obra multicultaral y multilingue también -un poco de árabe me entró en el cuerpo-
Un trabajo de retóricas teatrales. De imágenes y música. De dolores y sabores. De amores y guerra. De dos generaciones.

L'avis des encagés - La opnión de los enjaulados-

2007-06-05T17:57:00.000+02:00

Después de un año y medio de trabajo con el Secours Populaire Français y 6 actores este es el resultado. Con este taller pude exprimentar dos técnicas teatrales diferentes: teatro del oprimido y teatro antroplógico. El resultado, la creación de 5 monólogos y una construcción musical en vivo a partir de la cultura de cada actor.
Una experiencia única y muy rica en contenidos. Este pequeño laboratorio dió buenos resultados.

Délires

2007-05-23T18:10:00.000+02:00

26 grados. 23 de mayo. 18:11. Comienzo. Fin.
Pajaritos trinan y cagan. Q'aqq.
Mi boca sabe a vino oporto. She.
La puerta de abajo suena. Vibra.
Mi celular. Bom Bom.
Mi gata duerme. Miu.
Mi cabeza pesa. Mesa. Casa. Mata.
Luz, cámara, acción. 5 horas de filmación. Finit.
Agüita y coco para calmar la sed. Agüita.
Tecito. Galletita. Tengo ganas, pero es verano. Línea recta.
Hay que guardar. El auto. También.
Playa, sol y bronce. Color de piel. Sabor a limón.
Agrio, dulce, salsa soya. ¿Qué cenaremos?
Hay atún, huevos, tomate, crema de leche, cebolla.
Invento. Mañana compras, trabajo, reunión. Calor.
Cantinfleando estoy. Tengo sed. ¡Agua!. Guerra del.

A cenar Sarkozy: ¿qué es? digo ¿quién es?

2007-05-10T15:27:00.000+02:00

A una pregunta, una respuesta: es el nuevo presidente de Francia. Don Nicolas, Paul, Stéphane Sarközy de Nagy-Bocsa hijo de inmigrantes húngaros, 23avo presidente de Francia. Chiquito, no muy simpático y arrogante. Tipo Saco de Plomo en conversaciones secretas con la KGB, no mejor con la CIA, no mejor con M&M (mmhh qué ganas de un chocolatito).Ya, punto y aparte.
Hombre de derecha, porque nació y se hizo así. No es zurdo. Derecha pura es este chico. Vivaracho también es. Dos mujeres. Una ex y una "in". O sea wow-en inglés - wau en quechua, huau en español-.
Muchos a prioris y post prioris existen de este hombre. Para la masa, maza sin cantera, ¡no más! ¡Haya PAZ! (luthiers).Ok. Prosigamos para la masa: ½ taza de Hitler, 1 taza de Bush, un cuchara rasa, raza, rara, no una cuchara rasa de Napoléon y una pizca de Chirac. Para el relleno un plato lleno de Tom Cruise y Martin Bouygues. Poner la preparación al horno à 180 grados y no olvidar pasar con clara de huevos frescos de Bernard Arnault. Revisar de cacho en cacho antes de que se queme. Para acompañamiento, sugerencia de la autora: un poco de derecho.
Verdad, derecho nomás: estudió derecho público, en la Paris X. Derecho continuó en las ciencias políticas, hasta tener su maestría en Derecho Privado. Luego, luego entra al famoso Instituto de estudios políticos de Paris[1]

Abogado, pajpaku sofisticado, se consigue buenos cuates, siendo abogado. "Buenos", "ricos" changos. Capo es, dicen. Caaaaaapo, diciendo. Sus discursos bien hechos. Su mirada de te clava puñales en la espalda, tan profundo, no te duelen, no te hacen mal. Lejos en el centro de la tierra....jajajja no al Andrés lo de dejamos de lado, otro día hablaremos de vos.
Ahora: !quiero que todos hagamos palmas!RA-FA-GA...Yaaaa(como en La Paz)Yaaaaa(como los alemanes también).Ya(corto, como en Cocha).Ya, basta Warmicita de cantarte canciones mientras escribes del nuevo presidente este. Lo que pasa es que ya no hay más de decir. La verdad, este tipo no me cae pues. Un poco este, un poco ¿cómo se dice?. Bien "este"es. Bien"coso"no vé?. Pero si me da trabajo, le hey de querer nomás. Hipócrita me he de volver. Me he de(como mi abuela dice). Me he de volver. Me hiede. !Ah no!.Hiede la hiedra. Hi. How are you?. Home, Home: E.T. Hola. Hombre. He de. Hombre que hiede no huele. Huele. Apesta. Huevo podrido. ¡Huy!. Sin “H”! Uy!.Chau.

[1] Lugar donde se reproducen algunos presidentes franceses y otros de su clase que salen derechitos para la política.

Percepciones de elecciones Francia

2007-04-27T20:05:00.000+02:00

Estos franchutes están pues en pleno periodo electoral. Es la folie-locura como dicen. Hay solo dos candidatos que han pasado a la segunda vuelta: doña Segolène Royal del Partido Socialista (PS) y don Nicolàs Sarkozy de la Unión para el movimiento Popular (UMP). Ambos catalogados como de Izquierda y Derecha respectivamente.

Sarkozy ha pasado con 31,18 por ciento de los sufragios, frente a 25,87 de Royal. Ante estos resultados hay una gran cantidad de franceses que temen ser gobernados por un Hitler pues en su discurso tiene una fuerte tendencia « racista »y clasificadora.

Royal, pues no convence. Además que los votos de Le Pen (el gran ultra extremo derechista de Francia) quien dice que el francés no se hace, sino que nace, ha dado sus votos a Sarkozy : un 10,44% .

Tras conocerse los resultados, casi todos los aspirantes de izquierda anunciaron su respaldo a Royal para asegurar que Sarkozy "no sea presidente", como declaró la candidata comunista Buffet que es una tipa super divertida pero en el extremo.

En todo esto aparece Bayrou, el candidato centrista: ni chicha ni limonada. El acaba de anunciar la fundación de su partido demócrata. Tipo USA. 18,8 es el porcentaje que ha sacado. No dará sus votos ni a la chicha ni a la limonada. Dejará esto al criterio de sus electores.

Para mi es muy divertido ver como se ponen de susceptibles los franceses. Los mails, los blogs, las llamadas telefónicas, van cada día en aumento. La mayoría contra Sarkozy. No he recibido por el momento nada contra la Segolène.

Hablan de Sarko que es cuate de Tom Cruise y que forma parte de la Cientología. Sarko ha sacado una ley que dice que según el ADN de un niño podemos saber si va a ser « violento » y que si el resultado es positivo hay que ponerlo a un reformatorio. La Sego que dicen que sonríe mucho. Que no es una mujer fuerte y que no es ella quien gobernará sino su marido, François Hollande…etc, etc.

Yo les he escuchado a los dos. La gente los escucha, los ve en debates en la TV. Hay mucha historia entre ambos y la historia de Francia como país « socialista » como un país donde la educación, la salud y las ayudas familiares son únicas en Europa. Pero también hay mucha historia a continuar: cambios profundos respecto a la inmigración, desempleo, natalidad, políticas en relación a la juventud y a la vejez….

¿Quién ganará?.Eso lo deciden los centristas. Ya veremos el próximo 6 mayo quien será el futuro presidente de la Francia…yo…prefiero no adelantar nada.

Un día del niño: La hormiguita hippie, la mochila azul y el valle en la inmensidad

2007-04-11T15:49:00.000+02:00

Era un 11 de abril de 1986. 6 añitos tenía. Bieen flaquita era. Popotitos me cantaba mi papá. Le dije a mi mamá que tenía que hacer hartas cosas para el día del niño. Le dije esto cuando ella llegó del trabajo, a eso de las 18:00. Solo me acuerdo que me jaló de las orejas y me dijo que porqué no le había avisado antes. “Me olvidé”…Pa’qué pues!. Me olvidé decirle que las profes me incitaron hacer tres cosas ese día: bailar de hormiguita, recitar “El valle en la inmensidad” y cantar “La mochila azul” con la profe de música. Se imaginarán la noche que pasaron mis padres. Mi madre haciéndome el traje de hormiguita en papel crepé con puntos negros. Mi padre yendo a comprar “pantys” negras y haciéndome antenitas con alambres. Mi hermano mayor llamando a su amiguito que tenía el sombrero de charro mexicano. Mi otro hermano como loco haciéndome practicar la poesía. !Linda escena pues!.

El 12 de abril mi mamá me acompañó. Vestirme, maquillarme y limpiarme la cara con su saliva y su pañuelo…aayyy. Cómo odiaba eso. Esa era la misión de madre. Primero fue la recitación, “con ustedes Nayra Vacaaa..flor? Vacaflor”(desde aquí empezaba mi historia de apellidos difíciles y compuestos). Nayra Vacaflor del 1ero rojo:

El valle en la inmensidad

en un plano exuberante

se alza florida y radiante la más valiente ciudad

Es la hija de los Cataris y del Gran Calatayud

es grande cual su Tunari y noble cual su juventud

no hay quien su valor desmedre

pues se hizo grande a su vez

el 14 de septiembre de 1810!!(poesía que no tiene nada que ver con el día del niño, pero las profes insistieron , era la que me la sabía de memoria)

Antes de las hormiguitas había otro número. Mi madre me quitaba el guardapolvo y me vestía de hormiguita. Mi papá llegaba con al cámara fotográfica. Todas vistiéndose en el curso. Todas las mamás locas. Escuchamos nomás las primeras notas del acordeón…ayyy qué nervios. A correr con dos otras compañeras. En eso se rompe un poquito mi falda de papel crepé. “la hormiguita hippie no trabaja más y de mochilera la vieron pasar…”. Foto aquí y allá. Después de dos números yo cerraba la kermesse. En eso llega la profe de música para saber si estoy lista. Le dije que si. Pero que tenía un sombrero de charro MUY grande que pesaba mucho y me tapaba hasta mis ojos. Ahí les dije era que haya cantado una cueca o un taquirari así o de chola o de camba me hubiese disfrazado. Trenzas y pollera para una y cántaro y tipoy para otra. Fácil.

Ni modales. El director: “Y cerramos este día con nuestra alumna Nayrita que nos dedicará a todos La mochila azul de Pedrito Fernández”.

Qué te pasa chiquillo que te pasa

me dicen en la escuela y me preguntan en mi casa

Si hasta ahora lo supe de repente

cuando vi pasar la lista y el no estuvo presente (esta parte era medio jodida porque originalmente es “ella no estuvo presente” pero al masculinizar esta canción, consejo de mi padre, salía medio raro)

El de la mochila azul, el de ojitos dormilones,

me dejó gran inquietud y bajas calificaciones

ni al recreo quiero salir, no me divierto con nada

no puedo leer ni escribir!!!!!! Me hace falta tu miradaaaaa!

Aplausos. Salteñitas. Coca cola. Mejor Fanta para mi. Eructito. Listo.Las profes que venían a hablar con mis papás. Diciéndoles que soy una niña MUY activa. Mi mamá que miraba con sus ojos de: “si, si, claro si supieran que esta cangreja nos ha avisado ayer”. Mi papá chocho con su cámara Olympus y dándome algunos consejos para cantar más cerca del micrófono. Llegamos a casa. Un pequeño regalito me esperaba como todos los días del niño: Fábulas de “Esopo” esta vez. Besos. Aunque nos has hecho sufrir bien bonito has bailado, cantado y recitado. Felicidades hijita. Yo cansada sin ganas de comer sopa porque me comí una salteña. Y feliz. Bien feliz estaba por ese lindo día. Ojalá muchos recuerden esos días del niño con tanto ajetreo y miradas encima. !Feliz día del niño!

En la calle a las 10:58

2007-03-18T18:18:00.000+01:00

Jueves 10:30 salgo de casa bien bañada y feliz por el clima primaveral en esta ciudad. Debía ir a dejar una “procuración” al correo cerca de casa. Fui a pie. Sonando en la cabeza una canción de PK2 (no sé porqué estas canciones se te pegan "así nomás"y te duran años. Canciones de batalla. Fáciles de aprender). Además me recuerda mi adolescencia. “Yo sin él, tengo marchita la piel, y sin él cada segundo es un mes….se marchó y con él se llevó mi corazón y mis besos, etc.”. Chistoso pues.

10:40 Llego a “la poste” (correo) le doy dicha procuración a la recepcionista.

10:45 Voy a la parada de bus más cercana. Me siento a esperar el bus. Solo unos 5 minutos y el bus llegaría.

10:50 Me viene a la cabeza “si tu no estás junto a mi no puedo bailar no soy feliz…”seguía con PK2 en la cabeza. Estos asaltos musicales bailables. Chistoso pues.

10:55 El bus de mierda no pasa.

10:57 El bus de la otra dirección pasa. ¿Me subo o no?. Mhhh. Dudo. Mejor no. Esperaré nomás el próximo, empiezo mi trabajo a las 11:30. Voy a llegar nomás.

10:58 Un chico rubio viene y me pregunta si tengo “fuego”. No fumo. ¿Tienes cigarrillos? No fumo te dije. ¿Vives aquí?.No. Yo vivo en Pessac, busco trabajo, he ido a la ANPE (Agencia Nacional para el Empleo). Empiezo a dudar mucho de levantarme e irme. El tipo este es raro. !Ah qué bien!-le digo-. Se acerca un poco más. ¡Vamos a mi casa, te llevo tengo auto!.No gracias. Algo grave va a pasar, levántate mujer. ¡Puta mierda! vamos te digo. Me estás emputando…mierda.!Vamos te digo!-me grita-. ¿Qué te pasa? ¡Cálmate!.Me levanto. Me empuja hacia los vidrios de la parada de bus y me cierra con su brazo. No digo nada. Pienso rápido: Chun-Li, Vega, Ryu, Blanca. Lo primero que se me viene a la mente: GOLPEA.

11:06 Lo empujo y lo pateo en sus rodillas con todo mi chancho-como se dice-. Salgo corriendo una chica pasaba. Por favor ayudáme este tipo está loco. Me persigue. Nos persigue. Detrás nuestro una señora sale. Señora que esperaba a la chica. Me hacen entrar al edificio. La señora: no te preocupes no podrá entrar. El edifico tiene código. Me dicen de esperar un momento. La chica baja y me dice que me llevará.Tranquilizáte- diciendo-.

11:15 Algunas lágrimas salen. Llamo al esposo. Palabras que tranquilizan. La chica me acerca el tranvía. Tengo trabajo después.

11:20 Ninguna canción resuena en mi cabeza. Solo veo los ojos del tipo. Su fuerza. Sus palabras. Jodido. Pienso en los tilines que jugaba cuando era adolescente: mi juego preferido Street Figther. Funcionó nomás. Puedo pegar y patear bien!.

11:22 El tranvía llega. Pienso que tengo "fuerza" nomás. Pobre huevón.

11:40 Llego 10 minutos tarde a mi taller de teatro. Mis alumnos me esperaban en el pasillo: ça va madame? - ¿está bien señora?- Si, todo está bien. Vamos que tengo buenas cosas para trabajar hoy. Disculpen el retraso.

La suegra, por una semana

2007-02-23T22:12:00.000+01:00

Desde que era chiquita siempre escuché el discurso de que “hay que llevarse bien con la suegra porque sino ¡vida imposible!”. Ya cuando eres adolescente comprendes mejor las situaciones familiares. Cuando ya eres más jovencita[1], comienzan los noviazgos. Vamos adquiriendo otros matices respecto al tema. El primer novio, la primera “suegra”, el segundo, el tercero, etc…todos con ‘mamás’, encima.

Y cuando te llega el justo hombre, la suegra se vuelve “SUEGRA” de verdad. Con mayúsculas. Con estigmas y todo. El día que te casas la madre que está a lado de tu futuro esposo, se convierte en parte de tu familia. Claro que para mi no fue muy traumático. La verdad todo tranquis. Estando en Cocha, una relación de distancia muy simpática. Chiste por aquí y por allá. Una anécdota a contar. Una obra de teatro. Un concierto del Papirri. Le hago conocer mi mundo. Unas compras en la USA[2]. Cuando un día me llama la cuñada que vive en los States: “Nayrita, cómo estás? Te llamo solo para confirmarles que mi mamá llega el 27”… “Ya…¿cuándo? el 27 ¡ah! ya nomás, super rápido no?”….”si encontré un pasaje de NY- Paris bien barato”… “Buenísima onda…estará para mi cumpleaños entonces”… “Si, solo una semana se queda”… En mi cabeza empezaba a pensar en todo: el departamento, la ausencia de mi esposo en esos días porque viaja toda la semana. La comida. El paseo…las noches solas las dos…jodido pues.

En eso llega el esposo, le cuento la llamada telefónica: “Ya…pero sobre todo, me dice, no hablen de política”…. “Bueno, nada de política entonces”. Mejor, así. No sé porque me puse nerviosa ¡ché!. Quería que todo esté perfecto. Llamé a mi amigo Daniel. Gay. De buen gusto. Un poco de decoración en el depto. Color por aquí por allá. Y quedó bien el boliche. Tenía que saber afrontar a esta señora que casi nos pilla en pleno ‘chunchurunchun’. Esta señora, doctora, que no ha nacido ayer. Toda una odisea en la cabeza. Hay gato en mi casa. Ella tiene alergia a los gatos. No es pues una amiga que llega, es tu suegra que llega. La madre de tu esposo. Durísimo, pues y entonces: Las noches, conocerse. Los días, también. Hablar de todo y de nada. Yo normal. Con malas palabras y todo. Ella igual, como toda buena doctora. Hasta de sexo pude hablar con ella. Todo muy natural fue. Conoció este mi nuevo mundo: amigos, visitas, lugares preferidos, comidas, mi cocina, mi equilibrio, mi bici, mis películas. Y yo conocí un poco del suyo. Mujer ejemplar. Padre y madre a la vez. Sonriente. Fuerte. Roncadora. Fiel televidente. Esta extraña mujer en mi vida, me ha dado confianza y como ella me dice, me ha dado a su hijo que es lo mejor de ella -en términos genéticos-. ¡Eso no le salió muy bien!. Jajaja. ¡Vivan la suegras buena onda como la mía!. ¡Vivan las suegras que roncan en la noche!.Jajaja. Gracias Martha por la visita. Gracias por las historias de enfermedades extrañas y casos urgentes, que tanto me gustan oír. Gracias por entender nuestro mundo. Y gracias por el hijo por supuesto. Ah! es necesario recalcar amigos lectores, que esta aventura fue de solo una semana...jajaja. Recalcando nomás estoy.

[1] Como me encanta este diminutivo tan de mi padre.

[2] La USA, lugar denominado así donde se compra ropa usada de U.S.A u otros orígenes. Lugar privilegiado para visitarlo en miércoles y sábado. Días de cancha.

La sal y la mala suerte

2007-01-20T11:07:00.000+01:00

Me he puesto a observar, el otro día, en las tantas supersticiones que se crean al rededor de una acción o varias. Todo empezó la noche en que me puse a contar plata y algunas monedas en mi cama (no era mucha plata) y mi marido me sale con que “no cuentes plata en la cama!! Mala suerte es”.Bueno. Le dije que eran macanas y que yo nunca había escuchado eso. Más cachito me fui a la cocina a ordenar un poco (como siempre). Algunas cosas cayeron en el piso, me dispuse a barrer, como buen aprendizaje de mi madre. ¿Y quién llega ese rato?. Una amiga, que esos días se quedaba en casa, me dice ¿qué estas haciendo?. Barriendo. ¡No hay que barrer de noche, flaca! ¿Nunca te han dicho que es mala suerte?. Yo en bolas la verdad. Respecto a este acontecimiento, en bolas. Esa noche después de estos “aconteceres”, dormimos tranquis, sin malestar alguno. Al día siguiente, casi lista para salir, reviso “la meteo” y veo que la lluvia se avecina. Ya chilcheaba un poquito. Llevaré nomás paraguas, me dije. ¡Ahh! pero lo del paraguas me lo sé. “No hay que abrir el paraguas en la casa, porque alguien se muere”. Casi lo mismo es lo del t’aparanku[1] en la casa. Obediente. No lo abrí adentro. Lo abrí afuera. Como es lógico. Después de mis clases, mi amiga vasca me dice que vayamos a comer unas papitas fritas, que anda antojada. Nos fuimos. En este país jamás le ponen sal ni a las papas ni a la carne. Entonces yo salerosa pues meta a la sal…y chun! ¿Qué me pasa?!La sal se cae pues!. Como loca esta amiga-Marie Julie- me dice recogé la sal rápido antes de que se te escape. No entendí nada. Hice rápido lo que ella me dijo. Antes de que se me escape. Luego con más calma, me dijo, ¡Ay! ¡Más bien, justo a tiempo!. En el tranvía de regreso a casa, charlando y charlando, me dice que en el País Vasco hay un montón de supersticiones. Sobre todo con la sal. Que me cuide. Que no pase debajo las escaleras y que no se me cruce un gato negro. En fin. Me despido de ella, con una sonrisa bien agradecida. Voy a ver los horarios del bus y en mi reloj eran las 14:30 el bus pasaría a las 14:38. Bueno, me dije, espero nomás 8 minutos. Pasan los 8 no llega el bus. Pasa otro que me acerca un poco a la casa. Pero decido tener paciencia.12 minutos ¡nada ché!. Ya un poco emplumada, digo: ‘ni modo caminaré nomás’ ‘a modo de hacer hora hasta la próxima parada’. Así caminando pensando en lo lindo de la vida, el bus pasa a mi lado…justito antes de llegar a la siguiente parada. Bueno ni modales dije. Al final yo tomé la decisión de caminar. Llegando al departamento, los gatos negros de la Chantal y la Anne Marie se vienen a mis pies. Me ronronean como siempre. Dos gordos y castrados, por cierto. Inmensos animales. Llego a casa. Mi gata Patasqa me saluda. Ronronea. Tranquis reviso mis mails y me pongo a leer un cacho.- Hasta que llegaste tu, vi la vida con dolor-. Le cuento lo de sal a mi esposo y chun! Me dice que lo que debería haber hecho es echarme la sal a los hombros….asiento con la cabeza y aprendo.

Mi mamá creo que tiene algunas supersticiones como la del pájaro de mal agüero que trina como si estuviera diciendo: ¡MAL! ¡MAL!. O el de buen agüero que según mi abuela dice: “BIEN TE HA IDO”. Me acuerdo también de una vez que un Picaflor se entró a la casa y era la locura porque dicen que es de Bueeena suerte…plata es el picaflor plata es! Diciendo.

Yo feliz nomás porque apellido Vacaflor. Algo de Picaflor tengo ¿no?...y así voy en esta vida. Tranquila. Quila. Como picaflor. Aprendiendo, aprendiendo. Escuchando y riendo de lo que ella me da a diario. Pero ahora tengo un más cuidado con la sal.

[1] Mariposa nocturna que a veces llega a un gran tamaño.

Un poco de humor

2007-01-13T11:30:00.000+01:00

Aqui está algo muy bueno, pa'que vean que todo leo.
Los Tiempos, Pipocas 13/01/07

Apelación a la Racionalidad

2007-01-13T11:04:00.000+01:00

Apelación a la racionalidad
(frente a los acontecimientos de Cochabamba)

Los recientes acontecimientos producidos en Cochabamba ya no llaman sólo a la reflexión sino a la acción organizada de la población que se siente golpeada con semejante atrocidad ¿Cómo quedarnos indiferentes frente a tanto despliegue de brutalidad, racismo, irracionalidad? ¿Es posible aún introducir un ápice de racionalidad inteligente en ese escenario de violencia y confrontación extralimitada? ¿Qué está sucediendo en Bolivia? La escalada de violencia crece en espiral sin que aparezcan señales claras para ponerle coto en el plazo inmediato.

Al margen de un racismo abierto, que ha dejado de ser latente en esta sociedad para convertirse en el ácido que corroe los cerebros de tanta gente imbécil, y de la evidente lucha de clases puesta en manifiesto, en los luctuosos acontecimientos de Cochabamba, así como en otros similares, observo que existe un desborde de testosterona y machismo ridículo.

Primero fue Huanuni, donde obreros pertenecientes a dos estructuras de organización distintas (empleados de la empresa estatal por un lado y cooperativistas por el otro) llegaron a un enfrentamiento con consecuencias trágicas, destrucción, muerte, heridas con cicatrices indelebles. Luego Santa Cruz, en ocasión a la convocatoria al Cabildo del Comité Cívico, con el saldo de heridos y destrucción producto de los enfrentamientos en Yapacani y más tarde en otros distritos. Ahora es Cochabamba, donde “jóvenes por la democracia” salen a enfrentar a los campesinos del Trópico armados de instrumentos deportivos convertidos en armas letales y apoyados por los más experimentados unionistas cruceños, a su vez armados con pistolas y revólveres.

Alguien tiene que contener esta espiral para evitar que se reproduzcan y multipliquen estos hechos condenables desde todo punto de vista.

- Apelo a la autoridad del Presidente de la República, como máximo líder de los movimientos sociales, para convocar a sus bases a abstenerse de responder a las provocaciones que vienen de grupos de exaltados dispuestos a todo con tal de frenar este proceso de cambios necesarios e inevitables.

- Apelo a la justicia para dar un severo escarmiento a esos “jóvenes” que se han dado a la tarea de enfrentar a los campesinos de manera tan despiadada, irracional y cruel, quienes consideran que pueden agredir sin consecuencias.

- Apelo a la poca racionalidad e inteligencia que puedan tener aún los grupos del poder económico que están azuzando a esos revoltosos con dinero y consignas racistas para defender sus intereses de clase, porque esas acciones no van a detener el curso de la historia, muy por el contrario, sólo van a enlutar también a sus propias familias.

- Apelo a los líderes de las organizaciones sociales para apaciguar los ánimos de quienes se sienten justamente agredidos, haciéndoles comprender que esas organizaciones ya han dado demasiada cuota de sangre para llegar a este momento que vivimos hoy con esperanza. No necesitamos más sangre, más héroes, ni más banderas, necesitamos aportar con nuestro trabajo y esfuerzo para conducir este proceso hacia el éxito que esperamos: una sociedad más justa, más equitativa, más productiva donde todos los bolivianos y todas las bolivianas podamos vivir en paz.

- Apelo al instinto de vida de toda persona racional y conciente para evitar involucrarse en esta ola de estupidez generalizada, donde cada quien cree que tiene el derecho de hacer prevalecer sus propios derechos sin importarle las consecuencias, sin tener en cuenta que absolutamente nadie tiene más derechos que la otra persona en una sociedad civilizada y democrática.

- Apelo, finalmente, al despliegue de la feminidad que tenemos hombres y mujeres, al básico sentido de conservación y capacidad productiva de nuestra especie, para contener esta ola de irracional machismo que conduce al enfrentamiento. Ya basta de tinkus sangrientos, la madre tierra necesita agua para florecer, no necesita sangre.

Jenny Ybarnegaray Ortiz
La Paz, 12 de enero de 2007

Nuestro pueblo enardecido que se muere

2007-01-12T11:08:00.000+01:00

Leyendo un poco los periódicos oficialistas de Bolivia y por supuesto viendo los tan neutros noticieros de ATB y UNITEL, únicos canales que puedes acceder por la red, me entero de este “siniestro” en Cochabamba.
Mis viejos andan alborotados. Mi papá dice que ya se armó la guerra civil. Mi hermano que esta “cabreado” de tanta mierda. Los blogs que hablan de la pobre clase media de Cochabamba (de la cual yo formo parte también). Clase media que anda confundida y desinformada. Lamentablemente los medios de nuestro país no son neutros. Jamás lo han sido.
Ahora bien, de dónde sale eso de la Unión Juvenil de Cochabamba, las 8 avionetas que han llegado a la llajta con los de la Juventud Cruceñista??. Qué es eso de andar con palos y bates de baseball obligando a la gente a cerrar sus negocios gritando Muera EVO CARAJO! VIVA MANFRED! AUTONOMIA PARA COCHABAMBA???
¿Realmente preocupante no? Así que el Manfred esta nomás loco por el poder pues. Ya lo tuvo. Lo tiene y lo tendrá??.
Montando minicabildos y armándose con pistolas apoyando la independencia de Santa Cruz…eso es política? ¿Así solucionamos los problemas?. Acaso la soluciónes el referéndum autonómico. Se desconoce el voto de Cochabamba. Hemos dicho no al réferendum. ¿Se acuerdan?. Cierto es que la ciudad que ha elegido como prefecto a don Manfred y también como Presidente a don Evo.
Pero así nomás es la oposición. Politiquería, si quieren, desde un puesto técnico-administrativo. Todo son técnicas bien trabajadas(basadas en estrategias nazis y dictaturiales): la primera técnica es generar el miedo en la población y la segunda victimizarse. Buscar un culpable: el Gobierno de Evo pues.
Nadie está feliz con los bloqueos y paros. Yo tampoco. A nadie le gusta. Pero con la muerte y violencia que se genera tenemos a un pueblo enardecido y confundido. En estos momentos nos olvidamos de todo. De que el Manfred ha sido guardaespaldas del García Meza y para un jaque mate se alió con el Goni para regalar el país y propiciar un genocidio en el El Alto.

“Es buenito” dicen “hizo parques, puentes…”y un teleférico de más de 1 millón de dólares!!!...Filosofía boliviana nomás el de decir: “Ladrón, pero trabajador no vé???”

¿Porqué joder así un proyecto de cambio? ¿Porqué buscar el conflicto?.Creo que la clase media de Cochabamba está con un poquito de amnesia. Y somos tan poquitos. Cuantitos seremos pues. Nos olvidamos de la razón de quienes siembran la comida, contra la razón que quienes se la comen y la clase media que compra y vende, pero por tanto trabajo se olvidaron de pensar. Nos olvidamos a veces de reflexionar el tema de fondo.

Y esta violencia generada…necesitamos justicia. Que se respete lo mínimo: DERECHOS HUMANOS NO VÉ???. Tanto racismo e intolerancia. Tácticas racistas para eliminar collas o cambas. Así es ahora. Esa es la filosofía…filosofía de hacer justicia no vé: “Mata un colla, haz justicia!”. Salió nomás a relucir lo que tantos siglos nos ha perseguido: El racismo. Ahí está el resultado, muchos se han hecho ricos y otros más pobres todavía. No hablo de la gente que de verdad se ha sacado la mierda trabajando, como mis viejos. Hablo de la gente que se ha hecho rica con el dinero del pueblo y que tienen sus casas en Miami y sus acciones en las petroleras mundiales…

Yo no estoy en mi país. Me da lástima y pena de ver estas imágenes. Malos recuerdos. Hagamos fuerza para que esto no acabe en más muerte. Que los que están en el poder no jueguen más con el pueblo. De una vez pensaremos pues!

* También estoy un poco enardecida. Ya? Necesidad de expresarme nomás es.

Ya llegó la Noche Buena

2006-12-22T12:30:00.000+01:00

Otra del Alfredo pues!!
Cada vez que escucho esta canción me recuerda cuando trabajaba en el Ojo Morado
Cuando cantábamos con mis hermanos este villancico en nombre de Tupiza...nuestra tierra imaginaria.
Cuando respiro el olor a retamas, incienso y el pijcho de la Mama Tomasa, mi abuela.
Cuando ella misma ns hacía adorar al Niño desde las 9:00 de la noche, antes de recibir los regalos
Aqui está, Navidad Rural para ustedes

Ya llegó la noche buena
cielo y campo se alegró
por el niño de una india que María se llamó

Con olor a tierra pura
cuantan que encotrábase
saboreando su acullicu
el indio tata José

Noche Buena, Noche Buena
Noche de verdad
ha llegado un Mésias a la chocita rural

Presurosos los llameros
llegaron a aquel lugar
cual si fueran los Tres Reyes
se pusieron a rezar

Sonriente y pataleando
se encontraba en Niño Rey
a su lado la presencia
del labriego, manso buey

Noche Buena, Noche Buena
Noche de verdad
ha llegado un Mésias a la chocita rural
HA LLEGADO UN MESIAS A LA CHOCITA RURAL!

Felices a fiestas a todos!

Diversidad Cultural: Un poquito del doctorado

2006-11-03T09:47:00.000+01:00

La emergencia de la globalización y el revoloteo de los medios de comunicación imponen una nueva cohabitación cultural en “la sociedad individualista de masa” (Dominique Wolton, L’Autre Mondialisation, 2003). Esta articula dos dimensiones en el funcionamiento de la sociedad interna: las identidades culturales individuales y las identidades culturales colectivas. Pero, movilizando lo que llamamos en el proyecto: “identidades refugio”. De esta forma los medios comunitarios se invitan como espacios de prácticas mediáticas con efectos muy interesantes. A partir de esta visión podemos pensar en las relaciones mediatizadas. Cómo este instrumento permite de trascender las identidades? Podría ser vector de rechazo de la heterogeinidad?

Estamos asistiendo a un mundo donde la velocidad es parte de cada uno. Hay un fuerte crecimiento de las migraciones en centros urbanos. Un fuerte vector de poblaciones d’ailleurs (de otros mundos) que vuelven, aceptan, adaptan, contrarían la vida en “ailleur”.

Qué es está cohabitación que causa tanto problema?. La UNESCO ha realizado la Convención sobre la protección y la promoción de la diversidad de las expresiones culturales 2005 en París, en base a la DECLARACION SOBRE LA DIVERSIDAD CULTURAL (2005)

Afirmando que la diversidad cultural es una característica esencial de la humanidad,
Consciente de que la diversidad cultural constituye un patrimonio común de la humanidad que debe valorarse y preservarse en provecho de todos,
Consciente de que la diversidad cultural crea un mundo rico y variado que acrecienta la gama de posibilidades y nutre las capacidades y los valores humanos, y constituye, por lo tanto, uno de los principales motores del desarrollo sostenible de las comunidades, los pueblos y las naciones,
Recordando que la diversidad cultural, tal y como prospera en un marco de democracia, tolerancia, justicia social y respeto mutuo entre los pueblos y las culturas, es indispensable para la paz y la seguridad en el plano local, nacional e internacional,
Considerando que la cultura adquiere formas diversas a través del tiempo y el espacio y que esta diversidad se manifiesta en la originalidad y la pluralidad de las identidades y en las expresiones culturales de los pueblos y sociedades que forman la humanidad,
Reconociendo la importancia de los conocimientos tradicionales como fuente de riqueza inmaterial y material, en particular los sistemas de conocimiento de los pueblos autóctonos y su contribución positiva al desarrollo sostenible, así como la necesidad de garantizar su protección y promoción de manera adecuada,
Reconociendo la necesidad de adoptar medidas para proteger la diversidad de las expresiones culturales y sus contenidos, especialmente en situaciones en las que las expresiones culturales pueden correr peligro de extinción o de grave menoscabo,
Destacando la importancia de la cultura para la cohesión social en general y, en particular, las posibilidades que encierra para la mejora de la condición de la mujer y su papel en la sociedad,

Para más información,

http://www.msha.fr/cemic/grem/axe.htm

http://portal.unesco.org/culture/en/ev.php-URL_ID=2309&URL_DO=DO_TOPIC&URL_SECTION=201.html

Casada

2006-10-11T17:13:00.000+02:00

Dos...ahora....
Siempre dos nomás.
Después de un buen sirwiñaku, sabiduría andina
se deciden estos seres a casarse
con preste y prestados
Así nomás. No más. Una vez nomás.

Lindo ha estado
Bien bonita estás
Bien bonito vos también corazón, de melón
Y qué noche de bodas!!!
Frutas y Champagne
Olores...sabores...calores...vapores

Flores y más flores de color naranja
porque así es mi corazón
rojo
y naranja
que es una fruta, con vitamina C, para el resfrío
y también una buena friccionada con Mentisán

Naranjitay pinta,pintita...naranjitay pinta,pintita
te he de robar de tu quinta
si no es esta nochecita
mañana por la mañanita...

Te amo Iván. Gracias por la naranja mecánica
y el juguito de la otra también
Siempre te esperaré con Mentisán en las manos
Mi pinto, pintito. Ya te robé para todas las mañanas

Vida. Llajta

2006-08-20T13:15:00.000+02:00

Hola vida. Mi vida. La vida
Te acuerdas? ese día de luz. De noche. Era.
Maletas, esta tarde. Avión el miércoles .
Familia, amigos: el jueves.
Salteña el viernes. Diarrea el sábado.
Chichita. Chicharón. Cholita darime.
Yapáme casera. Qué casco.
Sipsssss. Ahoritita
Quillacollo! Quillacollo! Barrio Manacooo!
Quillacollooooooo!
Metáfisicas populares.
Vida en la llajta.Hola llajta. La llajta.
La vida...una vida. Hace tiempo.
Nos vemos ahoritita. Chaucito.

Si señora! Yo soy boliviana

2006-07-28T18:00:00.000+02:00

Uno de mis cantautores preferidos Alfredo Dominguez, que además de ser tupiceño y de haber formado parte de mis historias familiares, escribió esta canción magnífica que relata sus encuentros de "tercer tipo" cuando tocaba en Suiza. Yo Nayra Vacaflor, que además de ser paceña y de haber recorrido algunos lugares del mundo, transcribe esta canción que relata también un poco de mis encuentros del "primer tipo" en Francia y Europa.

Esto pasó en Suiza. Allá los obreros es decir los albañiles, los mozos, los que barren las calles son sobre todo italianos y españoles...
Una vez una señora me mira y me dice:
¿Es ustede brasilero señor?
No señora yo soy boliviano
¿Boliviano? !Ah, un otro iltaliano!
Otra señora, me mira y me dice:
¿De dónde es usted?
De Bolivia señora
¿Y dónde está Bolivia?
Leeejos
¿Pero cómo has hecho para llegar hasta aqui?
!He nadao pues señora!
Otra señora...se ha muerto esta señora. Me mira y me dice:
!Yo estoy segura que tu eres indígena!
Si señora
¿Y dónde están tus plumas?
En la aduana me han quitado ps'señora!
jajajajajjajaja

Para escuchar al Alfredo

Bolivia:Cómo vivir juntos iguales y diferentes?

2006-07-06T11:40:00.001+02:00

A propósito de las autonomías

La época contemporánea está marcada por un doble proceso aparentemente contradictorio: de un lado la globalización económica, tecnológica, ecológica, mediática y cultural del planeta y del otro la aparente fragmentación política, étnica, cultural y religiosa.
El nuevo resurgimiento de esta “nueva” Bolivia me hace pensar a las reinvidicaciones identitarias "regionales" y a un nacionalismo que aparentemente es "minoritario".
Las autonomías y las reinvidicaciones regionales, van a crear diferentes modalidades de identificación. Una reinvidicación política pone en cuestionamiento el Estado-Nación y lo “sagrado” del Estado. La cuestión de autonomías, también concierne evidentemente la administración, porque ella pone en evidencia la centralización de poderes. Aquí hablamos de una cuestión económica y social, ya que recae directamente en la división del trabajo, el modo de vida y la protección social. Finalmente, esta cuestión resulta ser filosófica porque lleva consigo la reflexionar sobre las condiciones de la apertura de la persona humana. De pensar a partir de un universalismo abstracto a la particularidad.
Según Alain Touraine existen ciertas dimensiones en estos nuevos movimientos sociales:
Una de ellas es que los movimientos defienden la centralización et repudian delegar el poder a los estados mayores. Prefieren recurrir a asambleas generales, controlar sus dirigentes y garantizar la autonomía de las bases.
Basados en estas suposiciones, pienso en el evidente “racismo” que resurgirá, pues ya hablamos de nacionalismos minoritarios. En Francia por ejemplo en el siglo XIX Sabino Arana, establece el nacionalismo vasco sobre la base de un racismo “anti- español” y del dicho “Soy de Tipo sanguíneo Vasco”. Otras regiones como la Bretaña desarrollan argumentos racistas calcados de las manifestaciones nazis. En Bolivia, la diferencia camba-colla-chapaco la conocemos más que “históricamente” yo diría “popularmente” en bases a estereotipos y clichés sociales que hemos ido alimentando desde épocas pasadas. Y últimamente, claro está, sobre los recursos naturales de cada región que generan poder económico.
Más que un riesgo, el racismo del nacionalismo minoritario es una realidad histórica. El “nuevo racismo” que se instaura en todo el mundo, ya no se basa en la inferioridad biológica sino en la diferencia cultural. Muchos investigadores dicen que el nacionalismo minoritario revela este “nuevo racismo”. El discurso queda fundamentalmente racista.
Y dónde entra la autonomía entonces?? Estamos creando una política de la identidad o una política de la diferencia??
La política de la identidad busca la homogeneidad de un grupo nacional y la política de la diferencia es exactamente lo contrario, ella busca la unidad nacional y la cohesión social no por la homogeneidad sino que toma en cuenta la diversidad. Notablemente, la autonomía es una política de la diferencia.

Mi pregunta emergente y urgente es: Cómo vivir juntos, iguales y diferentes?.

La respuesta: tal vez convenga repensar las cuestiones de las autonomías o del nacionalismo en una perspectiva de fraternidad humana. Como lo decía Ghandi en los ‘40 “Lo que yo busco a través de la liberación de la India es conducir a todos los hombres a hacer una sola comunidad fraternal. Mi patriotismo no es exclusivo. Mi patriotismo esta listo a acoger el mundo entero […]. Solo me hace falta de querer ser el hermano de todo hombre [….] Yo deseo también pertenecer a esta unidad con todo ser que vive, aunque sea con una lombriz de tierra […] La interdependencia es y debe ser, como la autonomía, el ideal del hombre”.

Otro vals

2006-06-28T17:20:00.000+02:00

Viajo, lejos y cerca
Tengo hambre y mi cabeza me da vueltas
Retumban sobre la mesa las bocinas y el grillo
Vuelta en U
La U qué joda no??
Acabo de terminar una etapa más
Tal vez, diez

Dos, cinco, cero, doce
me llaman por teléfono
tu voz
¡Ah! eres vos?
Si, soy yo. Terminé, si. Très bien!.
¡Felicidades! ¡Felicidades! ¡Felicidades!
¡De nada pues!, digo…!gracias pues!

Sigo igual nomás pero
Un poco más de vino blanco
seco, no tan mojado
y…dulce..."please"
Sabores y olores.

Trabajo:
Mañana a las nueve menos cinco
¡Ya pues! chaucito hermanito
Mañana comienza
nueve menos diez pero.
!Ya pues! meta.

Teatro para el Desarrollo

2006-06-06T10:05:00.000+02:00

Hoy voy a escribir sobre una de mis pasiones: El teatro para el desarrollo (TPD) es una herramienta para el desarrollo que ha comenzado a refirmarse desde hace unos 10 años en varias organizaciones no gubernamentales y otras instituciones que trabajan en el área del desarrollo. El TPD es utilizado no solo para crear dinámicas de organización en una comunidad, sino que trabaja visual y interactivamente con las poblaciones en dificultad.

Hay muchas maneras que el TPD puede ser usado. Sin embargo, este teatro está absolutamente relacionado con el PRA (Participatory Appraisal or Assessment en español es conocido como evolución participativa rural). Ambos trabajan con técnicas visuales como: mapping, diagramas y figuras de relaciones, para explicar y analizar la vida de los comunarios,personas en dificultad, etc, todos juntos. En el TPD esta etapa del procesos es solamente el inicio de la creación final.

Últimamente me he concentrado en el trabajo de Agusto Boal, creador y fundador del Teatro del Oprimido(TDO). Boal es pionero en varias técnicas teatrales utilizadas en el TPD. El teatro del oprimido hace que los participantes se vuelvan escultures de la solución de sus problemas. Una de las técnicas más expandidas por el mundo (la cual he investigado en mi tesis de maestría) es el Teatro Foro(TF), donde el público y los actores interactúan entre ellos. Los actores presentan una escena con un conflicto social u otro: claro y preciso. Hay uno o varios opresores y alguien en situación de oprimido. En una segunda intervención, los actores vuelven a repetir la escena pero esta vez es el público(espec-actor) que interviene en la escena para cambiar la situación del oprimido. Ellos vienen a cambiar y solucionar la situación del oprimido.Liberar de la opresión al oprimido.

Para más informaciones estaré en Cochabamba para el mes de septiembre, los que quieran discutir sobre el tema habrá un día de intercambio y ejemplos con Makhurka Teatro. Fechas a fijarse.

Casablanca, no tan blanca...

2006-04-27T15:43:00.000+02:00

Un dia me llama Marie Jo, la profe de artes dramáticas con la que animé el taller de teatro en español el año pasado en el Lycée Pierre Mendès France y me dice si me interesa ir a impartirr una formación teatral a Marruecos(Casablanca). La respuesta fue afirmativa. Hace pocos dias que regresé de esta experiencia magnífica. Llena de recuerdos, olores y sabores. Tuve 23 alumnos de todas las edades, algunos de ellos no hablaban francés, pero en la magia del teatro y la pedagogía, la lengua no fue un problema. Al contrario fue muy enriquecedor.
He quedado muy satisfecha con mi trabajo, pero el último día del taller fue el día en el que pude hacer mi análisis final. Ya no técnico ni pedagógico, sino un análisis de proximidad. Los participantes del taller de 4 días y de 5 horas de trabajo diarios, me pedían autógrafos, lloraban, me daban regalos, masticables y refrescos como los nuestros...me veía reflejada en sus caras, en sus lágrimas, en su realidad tan cercana a nuestro país...a nuestros niños...a mi.
Comimos cous cous a la marroquí, con la leche respectiva, ensuciandónos las manos, chupándonos los dedos...terminábamos con mucha hambre después de tanto trabajo físico...y luego cantábamos con mi charanguito "uj, iskay kinsa, tawa pishqa kayku...quesito quesito uwija quesito...". Aun resuena en mi los rezos del corán a las 4 de la mañana, el color de Marakech, las sonrisas, el comino de verdad, el olor a camello, las mezquitas, el té a la menta, las casas no tan blancas...y siguen resonando...

Cuerpo y energía

2006-03-16T10:33:00.000+01:00

Desde hace unos años (6 años ya) me he interesado mucho en la investigación corporal y energética del actor. Cada taller de teatro que animo con diferentes tipos de personas (personas en dificultad, actores, jóvenes universitarios, adolescentes, niños, feministas...) me enseñan a descubrir infinitas acciones y reacciones de acuerdo a su realidad social y a su cotidianidad. Desde que estoy en Europa(Francia) estas acciones toman un color diferente pues su cuerpo esta absolutamente relacionado a su cultura, religión,lengua, educación, salud, etc.
Mi novio hace poco me pasó un video super interesante de un trabajo más que creativo de unos japoneses. Ahi pensé en este país, cuna de grandes desarrollos teatrales entre los cuales menciono el Teatro NOH y además a un gran actor y director: Yoshi Oida quien escribió en su libro "The invisible actor" que el actor debe ser siempre invisible a la audiencia. Jamás se debe ver al actor solo se debe ver su actuación...."only his or her performance..."
Es exactamento lo que veo en este pequeño extracto de video...solo performances.

Yo tambien

2006-03-08T16:04:00.000+01:00

Al final...ya era horacio no?.